“É solitário andar por entre a gente…”

Mas não é um contentamento descontente.

Às vezes passamos uns pelos outros como formigas de formigueiros de outra galáxia ou mesmo de outro universo.

Não sei, nestes momentos de revolta, de insegurança e até de medo, de isolamento, se o que mais nos faz mais faltam são os abraços e os beijos ou os apertos de mão, ou se bem pelo contrário nos faz falta saber estar com os outros incondicionalmente, sem o casaco da indiferença ou o sobretudo da arrogância ou o chapéu do preconceito e do pútrido sentimento de superioridade miserável e mesquinho.

Hoje fui ao supermercado e, na distância que obrigatoriamente nos deve separar, senti um frio nos ossos e uma falta de dizer bom dia, como no poema de Luís Vale, Primavera:

“Apetece-me (…) apertar fraternalmente ao coração todos os homens, contar todas as fábulas que sei, desfazer todos os mitos que descobri (…)

Ah como gosto da minha sombra, como procuro mantê-la colada aos meus pés, como se por vezes fosse a única companhia que tenho…. Foi o que senti.

Espero conseguir dizer-vos, a todos, o quanto me é necessário o vosso sucesso, a vossa saúde, o vosso bem-estar, a vossa felicidade, até, eventual e tragicamente a vossa morte serena e sem sofrimentos (que espero bem longínqua).

À distância do onde estamos, mas como se fosseis a sombra colada aos meus pés, quero dizer-vos que quero dar-vos a mão e redimir-me, o quanto possa ser a vossa generosidade, porque tantas vezes:

Esteva - Cistus Crispus (foto de Bigorna)

 

Não Te dei a Mão

Desci, na vertigem da revolta,

o vale da vida perdida e solta.

Subi o serro sombrio da solidão,

na voragem frívola e oca da ilusão.

E nem assim entendi a vida.

Nem tampouco a servidão desmedida

ou a falta que faz o perdão

e uma mão cheia de utopia.

Pisei corpos caídos na berma do trilho,

cadáveres queimados pelo medo,

embrenhados na vereda do sarilho,

restos de um mundo, cambado e azedo,

ossadas nuas… Sem fundo sem zelo e sem brilho.

Mas nada me quedou.

Nada me turvou a vista.

Nada, do intrépido, me amputou

à surdez egoísta.

A náusea pútrida não me enjoou,

nem me refreou a sede da conquista.

Corri! Crente que fintaria a realidade.

Fugi… Mas colou-se-me aos pés a verdade,

que agora arrasto, como se fora um grilhão,

sem rosto e sem vaidade.

E dói-me por dentro a minha ausência,

o intento, a fome negra da razão.

Vejo, no delubro, seres tombados, de fome, miséria e tormento.

Descubro homens esfarrapados, crianças e velhos,

que, dormindo ao relento,

se arrastam descalços, com as esperanças despidas e atadas à cintura…

Sem remédio, sem tento e sem cura…

Com a vontade amputada pelos joelhos.

                                                          Poema de Bigorna