Ao dia de Hoje, em Madrid, correndo o ano de 1616, morria Miguel de Cervantes.

Sonhou, escreveu, ensinou a sonhar, treinou meninos na arte da leitura e no engenho da hermenêutica. Um génio pelo qual nutro “inveja bruta, mas branca”. Invejo, brutalmente, todos os que escrevem bem, com a mesma brutalidade com a qual desprezo a minha falta de jeito. Confesso, sem esperança de qualquer perdão.

Resta-me quedar-me pelo elogio, não para que se pense que sei algo sobre isso, mas para que os outros se sintam impelidos a pensar, também, sobre quem com ardor deu nome pomposo a um cavalo (antes e apenas de nome cavalo), “Rocin ante”, a quem com bravura e coragem combateu gigantes (disfarçados de moinhos). A quem amou, em Dulcineia, todas as doçuras que uma alma (mesmo desalmada), pode colher das vestes fecundas do “bicho mulher”. E, rendo especial homenagem a todos os Sanchos Pança, que com amor e dedicação aturam os desmandos de quem manda, as loucuras de quem treslouca, e aos senhores dos mundos e das guerras enchem, divinal, asinina e religiosamente, a pança.

(desenho do autor, à sua medida e à sua capacidade limitada para desenhar e outras cousas)

Desalmado, descrente, mas não me restando mais do que a esperança do esperar, quero uma humanidade que se “esfole” por estes motivos, que deixe a pele no campo de batalha que é a vida, por todos as vidas.