Assim me sinto no palco.

O teatro não é fingimento. O teatro é a nossa verdade a falar da verdade das personagens.

Nas tardes mornas das vidas buliçosas, até as estátuas dos jardins e das praças se permitem a liberdade de amar as donzelas e os cavalheiros que por elas se desenham.

Nas doces e irreverentes galerias de pintura, as paisagens pintadas nas telas e os rostos envidraçados nos quadros, embora parecendo mudos e calados, seguem os nossos olhares e arremedam os nossos passos, como mimos que disfarçam os diálogos entre eles e os solilóquios com os visitantes.

Em Silêncios cúmplices, os curadores sorriem para os seios pintados nas telas e os bigodes retorcidos dos retratados rejubilam nas negras tintas.

Não seria justo que os bonecos das histórias e dos contos de fadas se tivessem que quedar mudos e planos dentro das páginas repletas de palavras que tão bem descrevem as suas vidas.

Hoje é dia de festa.

Hoje todas as personagens, de todos os contos, de todos os livros, de todos os imaginários coloridos e oníricos, saíram à rua, fugiram de dentro dos livros, estenderam lençóis com nós e laços de libertação e desceram dos escaparates dos livros.

Hoje é dia da verdade, é dia em que a generosidade da vida mostra que o mesmo lobo pode comer várias vezes os mesmos porquinhos e as mesmas ovelhas. Hoje é dia em que o lobo mau pode morrer às mãos de caçadores e voltar a comer a avozinha.

Tudo isto é tão deliciosamente verdadeiro quanto as mentiras do Pinóquio…

Hoje, é dia de festa, hoje todos os risos e choros são de alegria e são sorvidos pelos olhos de crianças e adultos, da taça dos sonhos do pequeno almoço.

Abram os livros!

Soltem todos os vossos desejos e sonhos.

Não, a festa não tem fim…

Os sonhos estão rotos, com nodoas, com os joelhos esfolados, as crianças estão cansadas…

Mas a felicidade é felicidade, mesmo quando dorme.

Os bonecos voltam a aconchegar-se nas páginas e a aquecerem os seus corpos imateriais nas palavras cheias de significados.

O lobo mau está de barriga cheia e o Pinóquio de nariz cada vez mais comprido. Os porquinhos riem e chapinham nas lágrimas das crianças.

Que nunca mais as estátuas dos jardins vivam em solidão nem os quadros pintados tenham que se alimentar de monólogos.

Viva a vida que vive dentro dos livros.

É assim, um palco de teatro.

Bigorna (II6023IX)

(Fotografia de Bigorna)